RPCA le blog

104, FIAC, SLICK, l’art contemporain pour les nuls

Si tu ne comprends rien à l’art contemporain ; si tu as connu Jeff Koons en lisant 20 minutes ou Métro ; si à tes yeux, un dimanche au Musée d’Art Moderne de Paris est un dimanche raté ; si en regardant des œuvres réalisées entre 1970 et 2008, tu te dis "C’est bon, j’aurais pu le faire moi-même" ; alors nous sommes comme frères. Et nul ne comprendra jamais mieux que moi ton ignorance et ton désarroi.

Il se trouve que mon amoureux est, quant à lui, féru d’art contemporain, expert, passionné et convaincu. Et qu’avec une infinie patience à l’égard de mes remarques blondes, il m’emmène quelques fois sur les lieux de sa passion.

Me voilà donc dimanche dernier, rue d’Aubervilliers, à l’inauguration du 104, le nouvel espace artistique de la ville de Paris. Parmi la foule, nombreux sont ceux qui, comme moi, se demandent ce qu’ils foutent là : des familles à poussettes stationnant l’air hagard devant des projections vidéos hermétiques, des couples perplexes passant de salle en salle, des enfants tapant du pied dans les œuvres, des grands-parents cherchant désespérement la buvette.

J’attends le flash, la révélation, la conversion. Rien ne se passe et je rentre chez moi, perplexe.

Deuxième tentative ce week-end avec la FIAC (grand-messe de l’art contemporain) au Grand Palais. La déroute est totale. Rien ne me parle, j’erre sans regard comme dans les allées d’un Géant Casino, écrasant quelques pieds, et écoutant les conversations de la foule réunie. Partout, j’entends le mot "comprendre" : comprendre l’artiste, son intention, comprendre ce qu’il a voulu dire… L’idée d’un art qui parle directement à l’âme, qui choque le cœur, ne semble intéresser personne.

Toujours convaincue que l’art doit être une question de coup de foudre, je quitte la FIAC, dépitée. Le souvenir d’un Basquiat me console.

Troisième tentative acharnée, SLICK, le "off" de la FIAC… au 104. Les artistes sont plus jeunes et énergiques. A tous les coins la culture urbaine s’expose, les conventions craquent, les couleurs explosent. Dans les écuries du 104 s’installe une sorte de féérie où se mélangent mort, sexe et vitesse. Alléluia ! J’adore et souris à tout.

Tout ça pour vous dire que même du fin fond de l’ignorance, nul espoir n’est jamais perdu. Que le 104, pour vous aussi, sera peut être un moyen de vous réconcilier avec l’art contemporain.

Et de toute façon, même si ça ne marchait pas, le 104 n’est pas un endroit où l’on ne va pour rien. Car il est, avec le Palais de Tokyo, le seul lieu parisien muni d’un vieux Photomaton pour faire les idiots sur 4 photos.

Et qu’avec ça, il y a de quoi racheter toutes les désillusions.

Eaux troubles

Tu sais, j’adore les récits d’explorateurs.
Les destins d’hommes, plus ou moins fabuleux, plus ou moins anonymes, qui parcourent les mers ou s’y abîment.
Et au dessus de tous ceux-là, les commandants et capitaines.
Toujours abordés comme des héros immenses hantés par leur mission. Etres hybrides, quasi-chimères, mi-hommes mi-navires, pieds-marins marchant dans la tempête, éternels affamés survivant aux naufrages.
Et puis, à bien y regarder, derrière cette mythologie abyssale du conquérant, perce toujours la petitesse de l’homme, forcément humble et mortel à côté de la démesure de ses voyages.
Ainsi, dans Zweig*, on découvre un Magellan fou d’orgueil qui butte obstinément contre la réalité. Ramassant moqueries, mépris et camouflets à la cour portugaise. Et finissant blessé à mort sur une plage du Pacifique à force d’avoir joué au plus malin.
L’humanité derrière le mythe, voilà ce qui est le plus fantastique dans les récits d’explorateurs. Et voilà ce que l’exposition "Le mystère Lapérouse", au Musée de la Marine, a parfaitement su retranscrire à travers les pérégrinations et disparition de l’Astrolabe, navire ayant vogué 4 ans sur les traces du capitaine Cook.
Dans le musée, il y a la vie à bord, les tensions entre les hommes, la naïveté des découvertes anthropologiques, le souvenir d’un physicien geek, les mesquineries d’un dessinateur animalier, les naufrages, la mort de l’aumônier, la joie des haltes à terre.  Il y a aussi une loutre empaillée à pleurer de rire. Et enfin, l’Astrolabe qu’on exhume du fin fond de la mer après 200 ans passés à hanter les mémoires.
Navire inoubliable et persistance fantomatique.
Laissant un souvenir finalement aussi insubmersible que ce père qui, pour rien, gifla samedi son fils dans les allées du musée.

Jusqu’au 20 octobre au Musée de la Marine, Paris
*Stefan Zweig, Magellan, Editions Grasset

Avedon, c'est du bon

Signe des temps. Les deux temples parisiens de la photographie contemporaine sont consacrés au même moment à des portraitistes de célébrités.  D’un côté, Annie Leibovitz à la Maison Européenne de la Photographie. De l’autre Richard Avedon au Jeu de Paume.
On aurait pu redouter les ravages d'un art "people", surtout après avoir vu l’expo Leibovitz. Pourtant la rétrospective d’Avedon est positivement impressionnante.

Leibovitz orchestrait ses prises de vue, multipliant les signes pour conjuguer l’esthétique et le sentimental, atteignant finalement des portraits à l’émotion consensuelle bien cadrée et rabotée. De la couverture idéale pour Paris Match (ou Vanity Fair. ah. ah).
A l’inverse, Avedon était témoin. Fond blanc, lumière naturelle. Pas de décor. Pas de mise en scène de son modèle. Attendant que quelque chose arrive, que ses portraits deviennent le terrain d’émotions juste affleurantes, retenues, discrètes, pudiques. On devine dans un mouvement, un relâchement ou une tension, des secrets muets. Denses mais indéchiffrables. Des silences humains impénétrables.  Autant sur les visages de texans miniers que sur ceux de célébrités. En fait, le nom des modèles est totalement indifférent.

En regardant Avedon, vous n’apprendrez pas que Demi Moore est aussi une femme courageuse et enceinte ou que Leonardo di Caprio est l’ami taiseux des cygnes blancs. Avedon ne construisait pas de messages sur son modèle. Il ne faisait pas de la photographie un moyen de modeler la réalité, la capturer ou la retenir. Mais un médium du fugitif et du subtil. Jamais inquiet de ne pas savoir comment rendre les gens immortels.
Un calme sage et distant qu’il savait dire quand on lui parlait des portraits des dernières années de son père : "Ce n’est pas mon père sur le mur. C’est une photographie de mon père. On a tendance à penser qu'une photographie est un enregistrement de quelque chose vu de manière objective. C'est impossible".

Jusqu'au 17 septembre au Jeu de Paume, Paris.

Le cinéma Grand Action et les dents d’Alain Delon

On a tous des adresses qu’on ne révélerait pour rien au monde. Des lieux miraculés de la foule et magnifiques qu’on garde jalousement pour soi. Là un restaurant, ici un jardin, ailleurs un cinéma.

Un jour pourtant surviendra un inévitable problème. Si tu ne parles pas de tes endroits tenus secrets, et que tu continues à en jouir à l’écart du monde, la loi libérale et la maladie rentable jetteront sur eux leur dévolu, et les condamneront alors à la fermeture et à la disparition (où à la réincarnation en Pizza Pino).

Avant que le mal n’arrive, tu t’interroges et te dis :
- Si aucune promotion de ce lieu n’est faite, il appartiendra bientôt à ma mémoire et à la poussière, et m’emportera certainement avec lui dans sa chute. Lui sera chez les morts, moi chez les nostalgiques, chacun de nous dans deux royaumes éteints finalement pas si loin l’un de l’autre. Et c’est avec ce genre d’échecs qu’on se retrouve avec des Eddy Mitchel chevrotant des «c’était la dernière séaaannnnce!» dans les baffles d’une station service.
- Si j’en parle, ces lieux vides seront bientôt envahis. Je partagerai mon espace vital avec des gens dont je n’aime ni les traits ni la voix, et qui se croiront chez eux tout aussi légitimement que moi. Peut-être même qu’un jour le tenancier me laissera à la porte par manque de places, sous le regard narquois de ses gueux de clients qui me devront tout.

Ok, le deuxième scénario est catastrophique (et peut être un brin paranoïaque), mais à y réfléchir, le premier est bien pire. C’est pourquoi je vais aujourd’hui vous parler du Cinéma Grand Action.
Dans le 5eme arrondissement parisien, 5 rue des Ecoles. Un cinéma d’art et d’essai avec des sièges rouges énormes et moelleux, une dame blonde avec un sourire qui dit sa joie de te revoir, des projectionnistes visibles et des pellicules qui crépitent.

Et en ce moment, ils rejouent Le Guépard, ce film de Visconti, Palme d’Or en 1963. Fin d’un monde, fin de race, aristocratie décadente mortellement condamnée par l’essor d’une bourgeoisie opportuniste, Le Guépard reconstruit avec une précision maniaque la Sicile de 1860 et l’univers qu’avait décrit Lampedusa dans son ouvrage.
Claudia Cardinale est superbe bien que ses minauderies lui vaudraient deux gifles bien pesées. Burt Lancaster est «mieux sapé et plus classe, tu meurs sur le coup». Alain Delon est Alain Delon : beau comme un dieu, avec un sourire si blanc, si limé et si visible que toute l’attention que tu devrais accorder à son personnage de Tancrède est détournée vers sa mâchoire.
A l’arrivée, un film mythique à la fois grandiose et intensément soporifique.

Pour t’inciter à découvrir le Cinéma Grand Action, je te propose un défi. Le film dure 3h25. Je me suis endormie au bout de 3h20, sur la dernière ligne droite. Feras-tu mieux que moi ?

14 nuits blanches à venir ?

Quelquefois les calendriers sont particulièrement arrangeants.
Tu rentres du Vietnam, tu as du mal à te remettre du décalage horaire, tu confonds presque nuit et jour… et là un événement arrive pour te réconcilier avec ton chamboulement interne.

Cet événement commence ce soir, et il s’agit des 20 ans du Rex, le club incontournable de la scène techno.
Certains apprécient ce club mythique pour sa queue aux toilettes toujours 8 fois plus longue que sa queue au bar. D’autres le chérissent pour ses programmations pointues et ses sets monumentaux. Tous viendront sans doute assister aux 14 soirées gigantesques que s’offre le Rex pour son anniversaire.

Deux questions demeurent.
Sans pare-buffle ni passe-droit, comment va t’on rentrer ?
Et quand va t’on dormir ?

De retour aka ma soirée diapo

J’aurais pu dire "back dans les bacs" mais à mon grand dam, mon hip-hop n’est pas compact.

Je vous reviens très en forme (ni cholérique, ni mitonnée par les indigènes), et donc prête à vous tartiner de mon bonheur sirupeux de voyageuse du bout du monde.

Voici donc, pour vous, quelques anecdotes du périple au Vietnam :
- il faisait très chaud et très moite, un peu comme dans une chanson de Sébastien Tellier
- la circulation au Vietnam est la plus démente que je n’ai jamais vue (même le Népal prend sa pâtée), et plusieurs fois j’ai vu la mort en face (ou de biais) en moto. Pour conjurer le sort, j’ai donc voyagé à 4 sur un scooter.
- quand tu plonges du pont du bateau dans la baie d’Halong, tu as une chance sur deux de faire un gros plat sur une énorme méduse qui veut célébrer ce grand moment avec toi. Mais comme tu es sympa et très jellyfish-friendly, tu le fais quand même.
- Les nems, c’est bon. Les bo bun aussi. Par contre les cao bau à l’eau du puit, un peu moins.

Puisque je vous sens déjà comblés par tant de pittoresque et par la richesse de ces morceaux choisis, j’arrêterai là.

PS : Merci à ceux qui ont pensé, ici ou ailleurs, à mon anniversaire, bien que je sois déçue de n’avoir trouvé sur mon bureau, à mon retour à l’agence, ni femmes nues, ni montagnes de cadeaux, ni enveloppes débordantes de cash.
Soyez rassurés, vous pouvez encore vous rattraper :
RPCA
Alexandra de Lassus
65 rue Chardon Lagache
75016 Paris

En route

Chers vous,

Je suis venue vous dire que je m’en vais. Vos soupirs de soulagement n’y pourront rien changer.
Mon sac à dos et moi partons vivre l’aventure en tête à tête au Vietnam.

A votre avis, que va t’il se passer ?

Opinion Polls & Market Research

Pour ma part, je compte vous revenir de voyage, comme mon idole Blaise Cendrars, avec des récits entre réels et inventés, de la matière à écrire, des mensonges exotiques, et de la félicité. Pour ceux qui se demandent (encore) ce que je raconte, vous avez jusqu’au 13 mai pour lire Bourlinguer.

En ensuite me raconter.

Bon voyage pour ceux qui partent.
Bonne nuit pour ceux qui restent.

Et je ne résiste pas à une private joke que certain(e)s auront le temps de méditer : "Ca pas signature!"

I’m back from Brussels, and I’m fat

Tu sais, je me suis spécialisée dans le récit de voyage.
Plus Gilbert Trigano que Kerouac ou Bouvier, je le reconnais. Mais bon, ce n’est un début.

Pour te raconter mon week-end à Bruxelles et te réjouir, j’ai pensé d’abord à un roman-photo où j’aurais associé portraits devant monuments et natures mortes de spécialités gastronomiques. Mais alors, tu m’aurais trouvée bien trop Jacky pour être honnête. Et tu aurais eu raison : je n’ai jamais que des mots à te présenter.

Bruxelles donc. Un voyage amoureux mené comme un défi : goûter à tout, le plus possible, exploser peut-être, mais ne rien ignorer des gaufres, frites, crustacés, stoemp et bières de Wallonie.
En relevant ce pari, nos corps, saturés mais comblés, ont été mis à rude épreuve entre ville haute et ville basse. Car nos têtes et nos yeux, jalousant la faveur dont jouissaient nos ventres, nous ont poussés à battre le pavé pour visiter musées, lieux étranges et monuments.

A Bruxelles, le Palais des Beaux-Arts expose actuellement Paul Klee. Et abrite une nouvelle boutique, Bozarshop, un espace immense consacré aux arts graphiques, au design, à l’architecture, à l’art contemporain et à la musique…
Des librairies comme celle-ci, qui donnent mille idées de vocations, il en faudrait partout, pour remplacer les conseillères d’orientation qu’on a connues à nos 15 ans. Un lieu dans lequel errer des heures pour croire en couleur, à l’avenir de l’art et à l’avenir tout court.

Fluo contre bobo

Hier soir commencait le festival des Inrocks, qui fête cet automne ses 20 ans d'existence.

Les vénérables Inrocks semblent, cette année, déterminés à recruter en masse du fluokid (et ponctionner leur argent de poche...), tout en se ménageant leur fidèle public hippie-rock-bobo.

D'un côté, les mignons Pokemons fluos envahiront l'immonde Zenith pour se trémousser sur le son de leurs baby-sitters électros : Klaxons, Justice ou Yelle. De l'autre, le reste du monde pourra profiter (dans des salles à taille humaine) du son hallucinant des Gossip, des mélodies tordues et symphoniques d'Andrew Bird, Beirut ou Patrick Watson, et des textes sulfureux des obsédés à mèche Teenagers.

Surtout, ne ratez pas la vraie surprise de ce festival : Johnny Flynn and the Sussex Wit, merveille folk obsédante, à la Boule Noire le 10 novembre.

J'en profite d'ailleurs pour lancer ici un appel personnel : celle ou celui qui réussira à me dégoter -ne serait ce qu’une copie- des EP et de l’album de Johnnny Flynn (pas encore distribués en France) sera invité par mes soins à un dîner de rêve. Ce sera à l’Hippopotamus, je paierai en tickets resto, et vous aurez le droit de reprendre autant de pommes aux fours que vous voudrez.

L’Oeil à Tulsa et Oui-Oui à Harlem

En ce moment, la Maison Européenne de la Photographie (Paris) expose Larry Clark et les photos prises dans sa ville américaine d’origine, Tulsa, de 1963 à 1971. Quotidien de drogue, désoeuvrement et violence…  Partout plane une fatalité têtue, mais insolemment défiée par une fierté et une force de vie se rêvant irréductibles. Photographe d’un combat perdu d’avance, saisi sans complaisance, Clark rappelle avec une intensité viscérale que tout peut être dévoilé.

Forcément, à l’étage inférieur, Martine Barrat et son «Harlem in My Heart» pâtit de cet illustre voisinage. D’autant que Barrat donne à voir un Harlem folklorique, et tresse autour de ses photos un univers simpliste et cliché sans aucune surprise : l’enfant boxeur «si petit mais déjà si courageux», les chanteuses de Gospel «rieuses et usées», le vieillard «sage, nostalgique et édenté»... Loin d’être spontanées, les compositions semblent mises en scène pour conforter le spectateur dans un humanisme conventionnel et bon marché. Une photographie pleine de partis pris qui confond esthétique et bons sentiments.