RPCA le blog

L'héroïsme à portée d'intérim

L’intérim en France est une machine à vendre du rêve. Il se présente comme le moyen de réaliser toutes ses ambitions professionnelles, de faire du travail une perpétuelle fête et de se réveiller chaque matin avec la méga-pêche. Pour résumer, il serait tout l’inverse de la précarité souvent associée aux postes en CDD.

A mille lieux des agences belges se targuant de savoir "trouver une parfaite doublure", les entreprises d’intérim françaises tentent de séduire l’aspirant employé (plus que l’employeur) en jouant la carte de l’humain à tout crin.

Modèle du genre, Adecco fait vibrer la corde sensible du chômeur en dégainant deux jokers (récupérés six pieds sous terre) : le Mahatma Gandhi et Coluche.

Avant toute chose, je suis mal à l’aise avec l’idée d’utiliser commercialement l’image de personnes qui ne peuvent plus se prononcer. Un peu comme si l’on faisait dire à Bukowski ou Verlaine "Pour mes gueules de bois, je prends toujours des gélules d’huile de foie". Même en supposant que la pub Adecco soit pleine de bonnes intentions -et vierge du cynisme qu’on prête d’ordinaire au monde de la pub- il demeure gênant de muer le destin d’hommes en banales images au service des intérêts d’une firme.

Evidemment, l’opération est diablement tentante et efficace. Car nul doute que l’individu qu’Adecco cherche à recruter préfère s’identifier à de valeureux grands hommes qu’à ses congénères dont les derniers faits d’arme consistent à avoir supporté la basse mollesse d’une fonctionnaire d’ANPE.
On comprend aussi la tentation publicitaire de mettre dans le même séduisant panier le talent de ces deux individus, leur attachement aux valeurs humaines ET leurs changements d’activité professionnelle. Et de nous laisser ainsi penser que l’intérim d’Adecco va, de sa baguette magique, nous forger les mêmes destins d’exception et réveiller soudain en nous  l’humanisme larvé et le noble amour de son prochain.

Sans vouloir casser l’ambiance : tout ceci manque de réalisme.
Et même à ceux qui croient que nous sommes tous tissés dans l’étoffe de l’héroïsme, je me permets d’opposer un peu de pragmatisme en rappelant simplement qu’on ne trouve pas de postes d’avocat ou de philosophe en agence d’intérim.

Et enfin, pour finir, j’invite Adecco à un peu de décence.
Etre résistant ou apôtre de la non-violence n’est pas une vocation professionnelle, et encore moins un funky domaine de compétence. Je suis chaque fois plus navrée d’assister à la banalisation et la folklorisation de la résistance, et de voir avec quelle facilité on utilise aujourd’hui son impact émotionnel comme un motif publicitaire.

Allez, avant d’aller bosser, tu me reliras une fois ta lettre de Guy Môquet.

Le dernier Larcenet...

...est arrivé. Avec le quatrième et dernier tome du Combat Ordinaire, intitulé "Planter des Clous". Une série très personnelle, presque intime, qui a fait connaître à son auteur le succès et la reconnaissance publique.

Larcenet est un homme admirable, dans ses planches sombres du Combat Ordinaire comme dans celles plus légères du Retour à la Terre. Ses aventures de l’agent spécial Bill Baroud sont un sommet d’humour (on y trouve par exemple la réplique qu'on aimerait voir devenir culte "Encore une fois, j'avais rayé un nom de plus du bottin mondain des fils de pute…"). Sa plume acerbe (sur son blog) force le respect. Et pour finir d’être séduite par cet homme souvent sinistre bien que parfait, je partage à 150% ses choix musicaux.

Alors, évidemment, là encore, dans Planter des clous, il m’est impossible de ne pas reconnaître le talent immense de Larcenet. De ne pas admirer son utilisation des silences, son économie et sa pudeur, et cette sensibilité d’écorché-vif qui serre tripes et coeur.
Et pourtant, cette dernière BD, j’ai choisi de ne pas trop l'aimer.

Car, aujourd’hui, j’ai pas  envie d’avoir envie de pleurer.

Grande âme

Patti Smith est la personne que j'admire le plus au monde. Cela date d'un concert où sa présence et son charisme m'avaient cloués sur place. L'allure à l'état pur.
Alors, en entendant parler de sa probable présence au vernissage de l'exposition qui lui est consacrée à la Fondation Cartier, j'ai rusé pour obtenir des places (je ne peux pas t'avouer comment, la patience qu'a, à mon égard, mon cher patron Thierry Meunier risquerait ici de montrer ses limites).

Arrivée sur place : déception.
Pas de champagne (ceci pour donner raison à ceux qui m'envoient 5 fois par jour le test Facebook «Quel alcoolique êtes vous ?»).
Pas de Patti Smith.
Après avoir passé à la question -avec l'acharnement implacablement dévot d'un Grand Inquisiteur-  le personnel du musée et le fils de Patti lui-même, le verdict tombe : Patti Smith ne viendra pas ce soir.
Ni pour jouer ni pour déambuler.

Et puis au moment de partir, à une seconde près, elle est apparue. Juste devant nous. C'est la main de Fred contre mon poignet qui l'a annoncé.

Alors, on s'est approchées de Patti Smith pour la remercier. La suite, très courte, n'est pas à dire. Il y est affaire de moment blanc, de sourires magnifiques, d'oeil étrange, de gestuelle hip-hop et sans doute de moustache. Il y est question de genoux qui tremblent, de frissons qui durent et des manifestations heureuses d'un corps comme amoureux.

Groupie si tu veux, si c'est le nom qu'on donne aux émotions vierges.

 

Don’t play with plastic surgery, cause you play with fire

Grand mois de mars : un Michel Gondry et un Wes Anderson du même coup. Le premier film est génial, le second aussi.
Dans Darjeeling Unlimited, la photo, la lumière, Adrien Brody (je ne te fais pas de dessin), les histoires d’héritage et d’avenir: tout est parfait. Tout est magnifique. Et la bande-son aussi, dont un génialement opportun Play with fire des Rolling Stones.

Ah… le son 60’s des Stones, la puissance brute et inspirée de rockers révolutionnaires. Leur charisme rayonnant dans le sexe, la drogue et la musique.
Tu vibres indubitablement quand tu vois les images de cette glorieuse période, où quand tu ré-écoutes leurs premiers titres "qui n’ont pas pris une ride". Tu vibres moins quand, 40 ans après la grande époque, tu te prends en pleine face Keith Richards dans une pub pour Vuitton.

L’objet du délit (Explicit Lyrics) :


Keith a la tête du mec qui paye aujourd’hui ses excès passés. Et je ne dis pas ça (uniquement) parce qu’il a été victime du même chirurgien esthétique que Michel Sardou.
«Ce n’est pas grave, c’est un myyyyythe !» me direz-vous. Certes. Et je me serais d’ailleurs volontiers contentée du spectacle de Keith, sa moue, son bandeau et ses allures de pomme fripée. Le vrai problème de cette photographie publicitaire, c’est qu’elle manque d’élégance. Car si Keith est une icône qui se suffit à elle-même, pourquoi avoir rajouté partout dans le cadre de vulgaires signes extérieurs de rock-attitude et de piraterie d'Euro-Disney? Deux foulards à têtes de mort, un crâne, un lit défait, une longue-vue de marin, et une loupe sortie des profondeurs? Et pourquoi pas un poulpe, une dent en or, un rail de coke et des dollars roulés en pailles, alors?

Je ne sais plus, je suis perdue. De quoi parle cette pub? On nous vante la prochaine attraction Disney? On nous dit «la drogue, faudrait jamais commencer»? On nous annonce le mariage de Marc Jacobs et d’Annie Leibovitz chez les Pirates des Caraïbes?

Ah non, on parle de Vuitton, c’est vrai : la seule marque de malles qui ne craint pas les taches laissées par les tasses de café. Yeah baby, un vrai truc de fou.

Livre de la semaine

Le livre de la semaine (tu as remarqué que je dis ces 5 mots comme si cette note allait venir s'adjoindre à une rubrique littéraire rigoureusement tenue et riche de mes lectures des derniers mois, alors que je ne me suis jamais résolue à suivre la moindre ligne éditoriale, par paresse et idéologie encore mal définie ?), bref, le livre de la semaine sera Paris ne finit jamais de Enrique Vila-Matas, publié évidemment aux éditions 10/18.

Paris ne finit jamais présente les jeunes années d'apprentissage d'un écrivain espagnol -Vila Matas lui-même en l'occurrence- à Paris.
Se pliant à l'exercice de l'exposé pour apprentis-écrivains, Paris ne finit jamais se distingue par un décalage génial entre une volonté prétendument édifiante (le texte est présenté comme une conférence du Vila Matas vieilli et internationalement reconnu devant un parterre d'étudiants), et une ironie inattendue qui plane sur tout le récit. Loin des conseils pontifiants (bien qu'éclairés et éclairants) d'un Lettre à un jeune poète de Rilke, Paris ne finit jamais traite du «métier d'écrire», mais brise férocement au passage les clichés et mythes attachés à la condition d'écrivain.

Pour se faire, le récit des jeunes années présente un Vila Matas qui, convaincu qu'on ne peut devenir un grand écrivain sans se soumettre à quelques rites initiatiques définis par des auteurs «modèles», expérimente scrupuleusement la Bohème, le corporatisme, les poses romantiques, le désespoir et les laborieux préceptes narratifs… Or, chacune de ses expérimentations, au lieu de le transformer en héritier de ses idoles littéraires, l'en écartent toujours un peu plus, et l'entraînent dans un monde de doute et de crise de vocation.

Plein d'humour, impitoyable avec lui-même, et se mettant volontiers en scène de manière grotesque, Vila Matas déconstruit peu à peu le mythe de l'écrivain et brise ces fantasmes banalisés qui collent au monde des Lettres. A l'arrivée, Paris ne finit jamais, démontre que l'érudition peut s'assortir d'humilité, et prouve qu'on peut être un grand écrivain sans être nécessairement un grand homme.

Un livre iconoclaste, indépendant et réjouissant.

Gentil hooligan cherche mignonne marionnette

A n’en pas douter, je suis en retard pour vous présenter en avant-première les nouveaux spots télé Coca-Cola pour l’Euro 2008. En revanche, il me semble encore temps de vous parler de ce que Coca a décidé d’offrir aux supporters dès le 7 juin prochain: des T-shirts isothermes pour bouteilles.

Le t-shirt pour bouteilles, c’est le parfait syncrétisme entre la panoplie de supporter pour nourrisson («ah! c’est bien le fils de son père!») et le T-shirt pour chien: une logique de clonage anthropomorphique poussée jusqu’à l’absurde.

Il faut bien se représenter la scène, à la fois adorable et révolutionnaire, qui nous attend lors des matchs de l’Euro. Des virages de supporters délaissant les fumigènes pour brandir leurs Cocas «mini-moi» comme autant de mignonnes marionnettes. Leurs femmes les attendant sagement à la maison, rassurées de savoir que la bouteille a bien mis son petit cache-nez. Et des stades où la douceur fraternelle prend enfin le pas sur la brutalité stérile.

Avec son nouveau concept basé sur le Hug (soit l’embrassade conviviale de tout ce qui porte maillot), Coca a pensé aux grégaires comme aux solitaires. Car si tu es un supporter qui n’a pas de copains, tu pourras toujours prendre ta jolie bouteille dans tes bras, et partager avec elle tes déceptions comme tes joies.

Décidément, on a toujours besoin de plus petit que soi...

Foucher contre Patrick Roger : Noël, Pâques et match

Patrick Roger déchaîne les passions. Meilleur ouvrier de France, le chocolatier du Boulevard Saint Germain a l’occulte pouvoir de transformer ses clients en bandes de fanatiques.

Pour preuve, une expérience vécue Noël dernier chez ma meilleure amie.
Pour remercier sa famille d’avoir fait de moi son Pauvre du Réveillon, j’avais apporté un ballotin de chocolats Foucher d’un poids tout à fait indécent. Assez fière de mon opulent présent, et attendant en retour de biens légitimes «hourras» et «bravos» de la part de mes hôtes, j’avais été pour le moins éberluée de m’entendre dire avant même l’ouverture du ballotin offert : «Ca ne vaudra jamais les chocolats de Patrick Roger».

Avant de m’offusquer de cette remarque qui aurait pu paraître scandaleusement grossière (après tout, une famille qui m’accueille un 24 décembre ne peut être tout à fait mauvaise), j’avais pris le parti d’attendre calmement l’heure inéluctable de la conversion de ses âmes aveuglées par le Veau d’Or Patrick Roger. Et effectivement, peu après mon départ, l’ensemble de la famille s’était apostasiée pour se rendre à la grâce évidente de Foucher, se disputant la fin du ballotin dans des luttes sanglantes et fratricides à côté desquelles les hauts faits de Médée te feraient gentiment rigoler.

Aujourd’hui j’ai revécu ce match cacaoté, car ai reçu de ma mère un assortiment de chocolats Patrick Roger. Evidemment, je me régale. Pourtant, sans vouloir vexer ma généreuse génitrice, je maintiens que Foucher demeure incontestablement le chocolatier le meilleur et le plus raffiné qui nous soit nationalement donné*.

En conclusion, quand tu te seras remis de ton orgie pascale, tu pourras toi aussi vivre l’orgasme chocolaté (et toute l’année, qui plus est) grâce aux 2 adresses parisiennes de Foucher: 134 rue du Bac et 30 avenue de l’Opéra.

* Ce match à la loyale exclut de fait La Maison du Chocolat, illustre et exquis client de l'agence, pour éviter, de la part du lecteur, toute suspicion de partialité.

Dali, je suis folle de colère

Les grands hôtels me fascinent. J’y suis tout à fait heureuse et candidement impressionnée, et donc, pas tout à fait appropriée. Incapable d’adopter les poses qui siéraient à l’allure du lieu -air altier et yeux blasés-, je me prends les pieds dans le tapis en regardant les lustres, me mords les lèvres pour taire mon enthousiasme, et assomme toujours de maladresse celui qui présente mon manteau.

Ainsi, à l’idée d’aller petit-déjeuner au Dali, le nouveau restaurant de l’Hôtel Meurice, j’étais folle de joie et trépignais comme un enfant. Célébré par une presse dithyrambique pour l’association de Philippe Starck à la déco et de Yannick Alléno aux fourneaux, le Dali promettait d’être le lieu d’une expérience extatique : la mienne.

Et puis finalement non. Il y fait sombre et triste. Une énorme toile de la fille de Starck cache ce qui fût jadis une verrière, et plane là comme une croûte géante et écrasante (en même temps, j’ai toujours considéré Chagall –qui l’inspire visiblement- comme un peintre de MJC). La salle sent le graillon. Un grand courant d’air pince la nuque obstinément. Et l’addition fait mal, sur une table bancale. 

C’est encore aux toilettes de l’hôtel, à plaisanter avec le personnel, que j’ai passé le meilleur moment.

Un lieu qui, en définitive, démontre l’intérêt d’avoir une bonne agence de presse.

 

Comment Deezer a sauvé une belle amitié

Je ne t’ai encore jamais parlé de Valentine. Valentine est ma grande amie avec qui je partage un bureau à l’agence. Avec Valentine, l’amitié est née d’un goût commun pour l’humour absurde, la bestialité torride de Sébastien Chabal (ou était-ce Jean-Pierre Dupire ?), nos réflexions blondes, les difficultés de prononciation, les moments de solitude et les gnocchis.
Bref, depuis bientôt un an, c’est l’amour.

Les 2/3 du temps.

Parce que le tiers restant, Valentine parle trop fort. Surtout quand elle appelle un journaliste au sujet de chariots télé-propulsés et anti-collisions.
C’est un peu oppressant tu sais, ce goût immodéré pour les décibels. Ca pourrait presque te rendre cinglé. J’ai d’ailleurs bien failli perdre la tête, et perdre du même coup une belle histoire d’amitié. Et quand, à bout, je n’ai eu d’autres choix que de dire «mes tympans ou Valentine, l’un des deux doit partir», quelque chose m’a providentiellement délivré de cette difficile alternative.

Cette chose est Deezer, le site de Music on Demand où s’ébattent joyeusement et gratuitement de nombreuses nouveautés musicales folk, rock et pop.

Consommatrice frénétique d’albums, et n’ayant pas les moyens de payer le prix de mes jubilations musicales éphémères et volages, je vagabonde sur Deezer. Et y tombe 100 fois amoureuse. Aujourd’hui Andrew Bird, hier Michael Jackson, demain Alela Diane… La liste est longue de ceux, qui grâce à Deezer et de bons écouteurs, ont contribué à la pérennité d’une jolie amitié.

Ce soir, je leur dis donc merci.

Ben moi non plus j’aime pas Olivier Martinez

Et je soutiens Eric de Presse-Citron pour la poursuite inquiétante dont il est l’objet.
Plus d’infos ici, et pour relayer la bannière, c'est là :

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